É um sonho tonto, completamente bizarro — ele diz enquanto caminham pela calçada que os levará ao apartamento dela, noite fria, a moça segura o braço dele. Um sonho disparatado, ele diz, que não sai da minha cabeça. Depois de um breve silêncio, ele prossegue: estamos numa espécie de funeral, sim, é sem dúvida um funeral, há um corpo dentro do caixão de madeira clara, madeira que deve ter custado uma pequena fortuna, ao que penso: morto famoso, talvez empresário importante, algo assim. Ela aperta ainda mais o braço do namorado, que continua: um velho está vestido de padre, discursa de um jeito esquisito, faz pensar que está apenas fantasiado de padre, que é outra coisa, tudo menos padre, mas toda a gente parece escutá-lo com grande admiração. Algumas pessoas aproximam-se do corpo, em fila, até que reconheço uma senhora. É a minha mãe, chorando imenso. De início pergunto apenas isto: por que choras, mamã? Mas a voz do padre é altíssima, percebes?, o velho fala, fala, fala e ninguém escuta a minha pergunta. Ao que grito alto, grito cada vez mais alto, mas minha mamã não escuta, e o padre também não para de falar, e aquilo começa a me dar nos nervos. Finalmente decido aproximar-me do caixão. Enxergo primeiro os pés cobertos, as flores brancas, o morto veste um terno caríssimo, bem alinhado, tem as mãos cruzadas sobre o peito, até que de súbito reparo no rosto do morto, e também eu começo a chorar, sinto muita pena. Os dois chegam à portaria do apartamento dela, antes de entrarem, ele continua: choro porque percebo que se trata do meu corpo, do meu rosto, da minha própria cara, e minha mamã abraça os meus irmãos, busca consolo, e alguém ao fundo diz que o morto está mesmo com ótimo aspecto, bronzeado, que nem parece estar morto nem nada.
— P. R. Cunha
