A firma

Todos os dias úteis, pontualmente às 9h30 da manhã, quando os funcionários da firma estão já alojados nos respectivos cubículos, a bater nas teclas do computador, fingindo produtividade, o alarme estridente do prédio toca para avisar que é altura de fazer exercício físico com o professor Bob. Os funcionários formam uma fila indiana e são conduzidos por certa moça fitness até à sala de ginástica, onde Bob — vestido com uma camisa regata verde fluorescente e calças leggings/spandex cor marrom — os espera. Hamilton é sempre o último do fila. A bem da verdade, ele tem um bocado de medo da metodologia utilizada pelo professor Bob. Lá fora, o tempo está agradável, soalheiro; dentro da sala de ginástica, paira uma atmosfera fria e sombria. Hamilton esconde-se aos fundos, longe dos olhares inquisidores do saltitante Bob. Ele (Hamilton) nunca conseguiu entender como alguém podia ser tão enérgico àquela hora da manhã, num ambiente tão devastador. Talvez o Bob usasse algum tipo de droga. A voz atonal do coach começa dando os bons-dias e logo parte para as instruções da praxe: «Aquecimento, levantem os braços, agora podem relaxar, agora o jumping jack, isso, polichinelo, isso!, vamos para os agachamentos…». Hamilton está suando em bica. Ele olha para o relógio e bate-lhe um brando desespero — passaram-se apenas dois minutos, meros dois minutinhos. A regata verde fluorescente do Bob aproxima-se do Hamilton: «Não me faça vir aqui novamente, seu saco de preguiça desprezível!». A aula continua como se nada tivesse acontecido, como se nenhum outro funcionário tivesse escutado a reprimenda do Bob, mas escutaram, de certeza que escutaram. Todos continuam a série de exercícios em absoluto silêncio. Hamilton esforça-se para fazer o agachamento, não consegue. Ao levantar a cabeça de forma atabalhoada, nota que o Bob se aproxima dele outra vez. Enquanto as calças leggings/spandex cor marrom caminham na direção do Hamilton, ele olha de soslaio para o relógio: três minutos, só se passaram três minutos.

— P. R. Cunha

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