Ler este romance fragmentado é na verdade aumentá-lo e não estar a caminho de algum fim. Romance cujo ponto final não é o ponto gráfico, tipológico, mas sim a própria vida do leitor. Romance, portanto, que nunca acaba. Romance para ser [re]lido — quando (e se) quiseres.
2 (dois) de janeiro de 2015 (dois mil e quinze) / trechos
Um olhar atentivo para essas supostas confusões narrativas permite observar grande contigente de significados. Tais como promessas a cumprir:
» Dirigir o automóvel com mais prudência;
» Diminuir o consumo de sal;
» Passar menos tempo aos websítios pornográficos;
» Assumir que odeia os livros do Tolstói;
» Evitar masturbação antes de dormir;
» Parar de cortar o próprio cabelo (há profissionais para isso);
» Ter relacionamentos saudáveis com seres humanos reais;
» Atentar-se a banhos, higiene íntima (forma geral);
» Exercícios de movimentação;
» Pedalar a bicicleta (fins-de-semana);
» Observações de condições da pele (protetor solar);
» Verificar circulação sanguínea (necessários exames);
» Ir ao hospital, se assim se pode dizer.
Outros trechos (aleatoriamente ordenados [isto não é um diário íntimo {que fique bem claro}])
Escreva depressa antes que alguém morra no meio do caminho. Imediatismo. Amanhã não se sabe etcétera.
Familiares do Escritor simplesmente não estavam preparados para ler/ouvir o que ele tinha a dizer: que o esconderijo deles (familiares), que a fortaleza artificial deles (familiares) não era lá tão ordenada/limpinha como sempre acreditaram que fosse.
De início o efeito é mesmo imperceptível, você não percebe nada, não sente nada, e depois de algum tempo começamos a colher as primeiras mudanças — uma atitude imprevisível, um colapso nervoso, palavras rancorosas, um dos irmãos não desce mais para o jantar. Tudo depende do tempo que dispomos. Se tivermos paciência, encontraremos o ponto de viragem (ponto estequiométrico). O que era calmo e previsível, transforma-se num motor de instabilidades e incertezas. Espera e vê.
Desqualificarão os livros dele como obra de um louco, produtos de uma mente esquizoide. Escritor indefinido. Sempre insatisfeito consigo mesmo. O coração batendo de pavor, de saudades.
— P. R. Cunha
Os seus textos sempre muito bons, então…em outras palavras únicos. Grande abraço
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LPD,
Escuto/escrevo melhor em momentos bucólicos; um bocadinho longe das buzinas; mas preciso voltar, sempre — porque na selva não tem livraria.
Abraço grande para si.
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Saudades dos tempos que nunca foram. Lembranças do que ainda seremos.
Escritores — um tanto de tudo, tudo é tanto… tudo menos serenos.
E minha Mãe já me dizia, quando me portava mal:
“Desvias-te duma, levas com a outra.”
Tanto, tudo, uma ou outra, já não há mal nenhum na submissão.
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Escrever: uma estranha combinação de quinta saudável, acampamento de férias e templo — segundo Pitágoras.
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Ai, vc tenha cuidado, ainda classificam os seus belos “fragmentos” em kit de qualquer coisa. Rsrs
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Pois, Miau — contra isso não há remédio. Um escreve aqui, outros distorcem acolá, e o Sol continua a nascer sobre as cabeças de toda a gente.
Amanhã estarei à bordinha de uma piscina.
Abraços,
P.
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“They’re blind, blind
Blind, blind, blind, blind, blind
Blind, blind
Blind, blind, blind, blind, blind
No sense of harmony, no sense of time.”
Talking Heads
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Such a great soundtrack, indeed.
Cheers!
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